Иногда очень хочется знать о человеке чуть больше, чем прочие. О его внутреннем и прошлом, больном и трогающем, счастливом и неприкосновенном. Быть может, я подбираю не те ключи, но здесь каждый раз ударяюсь о наглухо запертую дверь.
И когда у тебя вроде бы есть все основания залезть ему в душу...
В конце концов, когда ему плохо, он звонит мне, я видел его сопящим на моём плече, пьяным до неадеквата, расстроеным до слёз, извивающимся в оргазме, но не знаю ничего о его разочарованиях, взглядах, планах, кроме бытовых и поверхностных мелочей. Ни одной даже самой маленькой тайны. Он до сих пор ревностно прячет неудачные фотографии, говоря, что я возненавижу его, если увижу их.
О моём личном он тоже никогда не спрашивает.
Чужие люди.