На маленьком мостике где-то в забытом богом месте она, свесив ноги в отсутствующих туфлях, морщила веснушки на носу. Смеялась.
Веснушки и чёрно-синие волосы. Болтала ногами над мутной зелёной водой, мелькала чёрными ногтями.
Без всей этой мишуры и пафоса, который я так люблю. Без наигранных манер и надменных взглядов, к которым тяготею не меньше.
Наклоняла голову мне на плечо и напевала что-то в полголоса.
Она была живая.
Именно тогда я совсем потерял голову.
Больше я никогда не видел её такой.