Это постоянное ощущение пелены кокетливой лжи, нереальности, шутки, сказки, трагедии. Постоянная смена решений, ощущений, личностей, мира вокруг, декораций. С острыми приступами одержимости. Он вчера ненавидел меня, сегодня любил, а завтра и вовсе не про меня всё это было. Эта одновременная совокупность сумасшествий. Его. Моих. Всех существующих. Постоянно рождающиеся в голове слова, которые через секунду уже неуместны и сменяются другими ощущениями. Или просто этих ощущений слишком много, что не успеваешь отследить их ассоциативно-рефлекторное течение. Целая стопка неотданных писем, которые неловко перечитывать, даже не вслух. Сметение, уверенность, неразрешённость, незавершённость, страхи и самовозгорание с поучительным финалом. Неуправляемые порывы радости и грусти. Переполнения, взрывы и опустошения. Он был то Маяковским, то Есениным. Единение с Богом и совокупление с Сатаной.
И если спрашивать за что я любила и ненавидела его. - За это.