Перебирая старые истории в своей памяти, на страницах потрёпаных блокнотов, которые я всё время ношу с собой, и здесь, в записанном шифроми и кодами прошлом... Мне это нравится. Меня это забавляет. Забавляет влюблённая наивность, глупые мечты, головокружительное сумасшествие, щенячий восторг, ночное истление множества сигарет и мыслей, самогнобление по прошествию...
Сейчас я всё написал бы уже не так. А послезавтра и вовсе не вспомнил бы. Не было в моей жизни того, что ещё щипало бы за сердце, когда за окном осень сменит весну.

Я пишу о новом моём сумасшествии и не задумываюсь, что когда-то мне сложно будет вспомнить его имена. Можно ли судить меня за это? Ведь каждый раз я искренне верю, что это и есть совершенство. Что это единственный в мире человек, которого я могу любить. Я никогда и никому не говорил люблю в этом значении, я не обманывал их. Я часто не умел быть тем, кем они хотели меня видеть. Каждое новое сумасшествие принципиально отличается от предыдущего и тем самым обманывает мой, раздроченный поиском большого чувства, разум.

Я теперь снова схожу с ума. И он - моё сумасшествие - именно тот, кто нужен был мне всегда. Ни на кого из прошлых не похожий.