Был в моей жизни один мечтатель.. Он всегда говорил, что он с Луны. Стучал по барабанам в маленькой провинциальной группе без будущего. писал печальные истории о любви. С вообще смешной был. Длинный такой, рыжий и скромный. Он однажды подарил мне трамвайтрамвай.

Стихи мне читал, писал смски. Недавно нашлась одна в телефоне, всё ещё храню:



Он сейчас живёт с какой-то другой музой. У родителей за стенкой. Беременная муза, старая кровать, обоссанная больной пробабкой, и дешёвый портвейн. Он никогда не будет жить иначе, но есть в этом что-то романтично-андеграудное. А потом он будет рассказывать истории о своих наполеоновских планах молодости внукам на прокуренной кухне. Они будут говорить: "Да заткнись ты наконец, дед Паш", а он махнёт рукой подумает, что прожил счастливую жизнь.