Пишут мне, что ты, тая тревогу,
Загрустила шибко обо мне,
Что ты часто ходишь на дорогу
В старомодном ветхом шушуне.
Есенин

Здраствуй, мама.
Я уже полгода не писал тебе писем. Мама, мне кажется, я пропал.
Я снова закурил, запил. Моя жизнь - бессмысленная возня и я даже не прожигаю её, она тлеет. Меня одолевает ощущение того, что я бездарен. Я больше не воображаю грандиозных планов. Не пытаюсь свернуть горы и изменить мир. В прошлом это было нелепо, но приносило мне удовлетворение. Где мой максимализм, мама? Мне ведь ещё не так много лет. Кажется, что уже всё попробовал. Я не нашёл себя. Я потерял восторг, снова потерял восторг. Мне всё время нужно что-то новое. Осталось ли ещё что-то новое для меня...
Только теперь, мама, мне хочется верить, что всё будет хорошо. И будет. А на дно я не уйду, такое как я не тонет.
И у меня есть кусочек счастья.
Привет тебе, мама. Верь в меня. У меня всё получится.